Amanece después de un largo viaje cuando llego al Arroyo Garupá, a unos kilómetros al norte de Posadas. El miedo se apodera de mí con el recuerdo de mi niñez cuando pasábamos por aquel puente de madera, que temblaba a cada paso del colectivo. No era buena idea mirar hacia abajo, al fondo del cañadón, donde fluía el arroyo entre piedras rodeadas de pinos Paraná.
Hoy, un nuevo puente de hormigón despierta el mismo misterio, ya no por lo tembloroso del puente viejo si no por un nivel superior del agua, que forma un lago resultante de la elevación de la cota de la represa de Yaciretá, más de cien kilómetros aguas abajo.
Las copas de los árboles y arbustos se asoman vergonzosos como queriendo decir “aún estamos vivos y seguimos creciendo generando un paisaje futurista, de otro mundo, en el lago”
El evaporarse del agua aterroriza mi visión al poniente. Quién sabrá qué eleva ese vapor. Quizá las anécdotas y la historia de los ribereños que durante cientos de años vivieron en esas costas de la pesca, leyendas y mitos que quedaron bajo ese lago que quieren continuar difundiéndose como lo hacían sus habitantes.
Febo parece aterrizar en el espejo de agua al occidente para darse un chapuzón o coquetea su imagen en aquel espejo fantasmagórico rodeado de tinieblas.
Tremenda bola de fuego me perturba tanto como aquel endeble viejo puente de dura y resistente madera, ya que parece aterrizar sobre mí y quererme devorar de una sola caricia abrazadora.
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