En el parque
jueves, 29 de octubre de 2026
©EDITORIAL ATRAPADOS POR LA IMAGEN, PRESENTA: "Poema XXII" - Poema Inédito del escritor: R. Jorge Ruiz Diaz - Buenos Aires - Argentina
ATRAPADOS POR LA IMAGEN
"De Poetas Y Poemas"
Presenta...
"Poema XXII"
Poema inédito de:
R. JORGE RUIZ DIAZ
"Artista de Atrapados por la Imagen"
ILUSTRACIÓN: Jorge Ruiz Diaz
Edición: Editorial Atrapados por la Imagen
RL-2022-18030193-APN-DNDA#MJ
Registro de propiedad intelectual
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Atrapados por la Imagen es una puerta siempre abierta a la imaginación, al talento y a las distintas formas de decir y de sentir.
Porque cuando una mirada logra despertar otra, algo nuevo comienza.
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Poema inédito para Atrapados por la Imagen
"Poema XXII"
Jorge Ruiz Diaz
Qué osadía más perfecta.
¡Qué designio sin igual!
¿Qué perfume o manantial
puede brindar tal plenitud?
El amor es la virtud.
La armonía universal.
___________
Todos los Derechos de Autor y Propiedad Intelectual, pertenecen a:
©R. Jorge Ruiz Diaz
Buenos Aires - Argentina
OCTUBRE 2026
Ilustración: Jorge Ruiz Diaz
Edición: Editorial Atrapados por la Imagen
Corrección literaria: Isa Santoro
Maquetación y Edición: Laura Jakulis
Gracias por acompañarnos en este recorrido de palabras e imágenes. Tu lectura y valoración ayudan a que estas historias sigan encontrando nuevos lectores.
Afectuosamente...
Editorial Atrapados por la Imagen.
Directora: Laura Jakulis
“Queda rigurosamente prohibida la reproducción total o parcial de esta obra”
Esta obra está bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional.
miércoles, 28 de octubre de 2026
Bodypainting - Hugo Filmore -
Díptico
Make Up Artist: Cecilia Lorena Talamonti - Model: Ara Eclipse
Esta obra está bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional.
Phoenix Park - Dublin - Irlanda - Claudia Molina
- En la serenidad de la naturaleza, la belleza encuentra su libertad -
Esta obra está bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional.
Emilio hoy nos trae algo de . . .
EDITORIAL ATRAPADOS POR LA IMAGEN
Presenta:
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"Mis Héroes y Heroínas Literarios"
IDEA Y CREACIÓN:
Emilio Bertero
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"Cuando me muera quiero que me toquen cumbia"
(2003)
De Cristian Alarcón
Escritor y periodista chileno
La Unión, 1970
"- Su hijo está muerto. Ahí está, no lo toque."
"En el piso de tierra yacía Víctor, con la frente ancha y limpia que le dio sobrenombre, sobre un charco de sangre, bajo la mesa donde escribían el parte oficial de su muerte."
Esta vez se trata de esta novela
enorme, si fuera cine la llamaría una "docuficción" montada sobre la
muerte, acribillado en una encerrona por la policía, del Frente Vital, una
especie de Robin Hood de la Villa San Francisco y aledañas, entre lo que más se
menciona está el secuestro de un camión de La Serenísima, "los pibitos
de la villa comieron yogurt una semana", que pasó a convertirse en un
santo milagrero para sus acólitos, y su tumba un santuario de culto adonde se
va a pedir que las balas policiales doblen.
A Cristian Alarcón no se la contó
nadie, su novela revela que se metió hasta las orejas en la vida y los
personajes de estos ámbitos hasta llegar a identificarlos, conocerlos,
diferenciarlos y transmitírselo al lector con una prosa impecablemente adecuada
a estas geografías, voces, climas y situaciones.
Pensamientos, conciencias, amores y
odios, códigos respetados y códigos rotos, lealtades y traiciones, celos,
venganzas, miserias, corajes y miedos, en fin, el universo de chorros, transas,
policías, rescatados y sumergidos a morir, madres y padres haciendo lo que
pueden, sin una pizca de morbosidad el autor los pinta con una pluma soberbia.
Un párrafo del epílogo resume todo:
"...Nada debe ser exagerado. Dejémoslo en paz. Regresemos a la vida
ordinaria, a la que no debemos temerle por más que la muerte se nos haga
cotidiana”.
Dijo Mariana Enriquez, y para mí es
santa palabra: “Un relato magistral de Cristian Alarcón, quien bajo la
influencia simultánea de Rodolfo Walsh y Pedro Lemebel reconstruye la vida y la
muerte de los jóvenes lúmpenes del conurbano bonaerense”.
En abril de 2006, esta novela fue galardonada con el Premio Samuel Chavkin a la Integridad Periodística en América Latina.
Además de “Cuando me muera…”, Cristian Alarcón ha publicado
“Si me querés, quereme transa” (2010), “Un mar de castillos peronistas” (2013)
y “El tercer paraíso” (2022, ganadora del premio Alfaguara de Novela 2022).
Nacido en Chile, a sus cuatro años se mudó y radicó
definitivamente en Argentina con su familia, huyendo de la dictadura
pinochetista. Es licenciado en la Facultad de Periodismo y Comunicación Social
de la Universidad Nacional de La Plata. Ejerce como codirector de Maestría en
Periodismo Narrativo de la Universidad Nacional de General San Martín, donde
fundó “Anfibia”, una revista digital de crónicas y ensayos narrativos de la que
es también director. Además, dirige “Cosecha Roja”, la Red Latinoamericana de
Periodismo Judicial. Muy conocido (y reconocido) por su labor en medios como Página/12,
Gatopardo y Rolling Stone.
___________
.jpg)
Idea y creación: Emilio Bertero,
Colaborador de:
Atrapados por la Imagen
Directora: Laura Jakulis
Buenos Aires - Argentina
Esta obra está bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional.
martes, 27 de octubre de 2026
lunes, 26 de octubre de 2026
Salvaje - Workshop: Mirta Steinberg -Model: Humana Lince
Fotografía: Hugo Filmore
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©EDITORIAL ATRAPADOS POR LA IMAGEN, PRESENTA: "La novia de Alain" Un cuento Inédito del escritor: Hansel Germán Monzón - Rosario, Argentina -
ATRAPADOS POR LA IMAGEN
Cuentos y Relatos Presenta A. . .
HANSEL GERMÁN MONZÓN
"Artista de Atrapados por la Imagen"
en..
- La novia de Alain -
Relato inédito para Atrapados por la Imagen
Editorial Atrapados por la Imagen
RL-2022-18030193-APN-DNDA#MJ
Registro de propiedad intelectual
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Atrapados por la Imagen es un espacio abierto, accesible y en constante movimiento, donde se impulsa la participación, el intercambio creativo y las historias que merecen ser contadas.
Relato inédito para Atrapados por la Imagen
"La novia de Alain"
Hansel germán monzón
Cuando
Gustavo le mostró la revista, Luis no lo podía creer. Una semana atrás,
trabajando en un guion para el práctico que tenían que entregar a fin de año,
habían hablado de las hermanas. Gustavo, que era de Villa Eloísa, las había conocido. Luis recordó esa época,
su infancia en la casa de pasillo en Pichincha, cuando estaba en segundo grado
y se aburría en la clase de italiano. En
realidad, en todas las clases. Recorría el antiguo cielo raso del
aula con la mirada. Siempre le llamaban la atención esas rosetas. Unas flores
chatas de yeso en relieve. Había cuatro, una en cada esquina, de las que salían
dos finas molduras ondulantes a noventa
grados una de otra. En el centro de cada
flor había un agujero por donde él se perdía transformado en abejorro. Desde
ese orificio observaba toda la clase o se escapaba para sobrevolar la escuela,
el barrio, la ciudad. Y desde donde volvía repentinamente cuando escuchaba la
resonante voz de la maestra preguntando
si habían entendido. Sin que nadie se hubiese percatado de su ausencia aparecía en su pupitre, intrigado y con la
sensación de haber fallado otra vez, como si fallar fuese un designio que jamás
podría cambiar. El pizarrón
completamente cubierto de escrituras, incomprensibles para él, era la contundente prueba de la magnitud del tiempo que había estado ausente. Miraba
sin entender, y luego miraba a sus compañeros tratando de captar alguna señal,
un gesto, algo que le indicara de qué se había tratado la clase.
Al
sonar el timbre metía el cuaderno y la cartuchera en su portafolio. Los
lápices, por lo general, los tiraba adentro, sueltos. Así era como se rompían o
perdían. Formaba fila y tomaba distancia displicentemente. En el fragor que causaban
los últimos minutos se empujaban unos con otros, algo que solía ponerlo mal,
aunque, últimamente, no le importaba. Hacía meses que en lo único que pensaba,
a esa hora, era en regresar a su casa, o mejor dicho a la vecina.
El
transporte amarillo estaba ahí, el de todos los días, el de las mismas caras,
el del mismo insoportable recorrido, ese recorrido que lo dejaba con la
fastidiosa sensación de que lo relegaban siempre para lo último. Subió aferrando
su portafolio y, tomándose del pasamanos, se ubicó en el lugar de siempre. En el
trayecto hasta su asiento algunos chicos le hablaron pero él no escuchó. “Llegás y te vas a merendar a lo de Chele
que te va a estar esperando, cuando yo vuelva te voy a buscar”. Le
retumbaba la voz de su mamá mientras apoyando su frente en la ventanilla veía
pasar los techos pálidos de las casas por entre el gastado y sucio cielo de las
tarde de invierno. En un último plano, escuchaba a los compañeritos más zarpados, los que hacían
todo el barullo, los que gritaban cosas a los automovilistas y peatones, los
que pasaban derecho para el fondo, como en el aula.
Ya no
era como los demás chicos, ya no se sumaba al bochinche, se sentía algo
mayor, prefería quedarse solo mientras,
con una mano en el bolsillo del guardapolvo, jugaba, sin darse cuenta, con las
migas de una Manón rota, disfrutando del secreto que tenía, un secreto tan
perturbador que resultaba casi inconfesable hasta para él mismo. Salvo a esa
hora, la hora en que volvía de la escuela: era ahí cuando comenzaba a
disfrutarlo.
Chele
vivía en la casa contigua a la suya, en el mismo pasillo. Para él era “de
avanzada” porque estaba separada. Tenía dos
hijas de quince y dieciséis años, de una belleza perturbadora. Habían
llegado de un pueblo, Villa Eloísa, eran tan bellas que no podían tener amigas
en el barrio. Ninguna chica se sentía cómoda al lado de ellas. Opacaban a cada
una que intentase acercarse. Casi podría
afirmarse que las odiaban. Salvo los muchachos, que, por el mismo motivo,
vivían alborotados.
Las
hijas de Chele eran raras. Luis a sus siete años jamás había conocido gente con
esa impronta, salvo en programas de televisión. Se llamaban Ana y Cristina y
esa rareza, a Luis, le producía fascinación. Cada vez que las cruzaba se sentía
feliz, poco importaba su estado de ánimo previo. El solo hecho de ver a alguna
de las hermanas lo reconciliaba con cualquier cosa que hasta el momento lo
hubiese afligido. Estaba enamorado. No sabía de cual. Le daba lo mismo.
Any y
Cris eran, como se dio cuenta de grande, lo que se dice progresistas.
Escuchaban los Beatles, Bob Dylan y Serrat, cuando en casi todos lados sonaban
Ortega y Roberto Sánchez. Tenían en su dormitorio un poster grande con la foto
de un barbudo que Luis tenía ya visto y en el que, años después, reconocería al Che. Esa casa era especial,
los vasos de vidrio de colores, el reloj pop de la pared, el tocadiscos
portátil (última tecnología), y una réplica en miniatura de un escenario de
teatro sobre una mesa ratona, con luces que se encendían a voluntad, le hacían
intuir a Luis que había otro mundo, otra forma de vivir que no era la que le
enseñaban en su casa ni en la escuela y, esa otra forma, le atraía demasiado.
Any y
Cris estudiaban teatro y, cada tanto, hacían fiestas en su casa a las que iban
personas igualmente raras, y que, obviamente, no eran del barrio. Él, desde su
casa, veía llegar a los invitados. Escuchaba esa música y
soñaba con pertenecer, algún día, a ese círculo de amigos. Se moría de
ganas por estar ahí.
El
transporte se detenía en su puerta después de un serpenteante recorrido. Luis
tomaba su portafolio de cuero marrón y bajaba casi sin saludar a los pocos
pasajeros que quedaban. Si saludaba, lo hacía en forma automática, en voz muy
baja y sin ganas. Caminaba con paso firme, refregándose la cara con el puño del
guardapolvo. El peso del portafolio ya no le importaba. Entraba al pasillo que
le era muy ancho e interminable. Una excitación se apoderaba de él. Durante el
largo recorrido trataba de pensar en otra cosa como para calmarse, pero le era
imposible. La sola idea de entrar a esa casa lo ponía muy ansioso. Pasaba por delante de la suya y ni la miraba, sabía
que adentro no había nadie. Cuando llegaba al porche de Chele tocaba timbre.
Recorrido
y sensaciones que se repetían todas las tarde a la misma hora. Siempre lo
recibía la abuela de las chicas que también vivía con ellas. Por lo
general, a esa hora, no había nadie más.
Eso no le importaba. El solo hecho de entrar a la casa de sus vecinas, al lugar
donde ellas vivían, donde dormían, donde comían, donde habían transcurrido esas
fiestas, le daba mucha felicidad y vértigo.
Durante
ese año fue siempre igual, la abuela lo esperaba con la merienda y mientras la
tomaba miraba televisión. Primero Meteoro.
Le encantaba, aunque le daba bronca que su héroe no se diera cuenta de que su
rival enmascarado era su hermano. Después Kimba, un dibujo animado que miraba
molesto porque le parecía una telenovela. Todos los capítulos empezaban siempre
con la dramática y lacrimógena introducción: un leoncito al que unos cazadores
le habían asesinado a su madre. No se lo bancaba. El plato fuerte venía después,
cuando empezaba Batman, el de Adam West. Era entonces cuando disfrutaba en
serio. Sentía una profunda atracción por esa estética psicodélica que, sin
darse cuenta, emparentaba con la onda de Any y Cris. Sabía que tanto Batman
como Robin saldrían sanos y salvos de las trampas que le tendían los villanos,
pero no podía dejar de sufrir hasta el día siguiente cuando la salvación se
concretaba. Soñaba con ser Batman, con tener una baticueva y un baticinturón
lleno de artilugios, y un traje de verdad, pero se tuvo que conformar con el
que, de un apurón y para que se dejara de molestar, le hiciera su madre
utilizando una vieja sábana, que completó con unas orejitas de murciélago de
pañolenci anaranjado. Él se lo ponía casi todos los días y, con esa
inexplicable abstracción propia con que suelen jugar los niños, se veía a si
mismo como el inexorable hombre murciélago de la pantalla. Así vestido jugaba,
hacía sus deberes, cenaba y se iba a dormir lleno de orgullo, orgullo que
después fue ridiculez, cuando unos amiguitos le hicieron ver que su traje era
blanco y anaranjado.
Una vez
terminada la serie se preparaba mentalmente para lo que iba a hacer. Se concentraba
tratando de calmarse. Tenía poco tiempo. En cualquier momento pasaría su madre
a buscarlo. Con voz que él creía tranquila, y esquivando la mirada de la
abuela, le pedía permiso para pasar al baño. Una vez ahí se aseguraba de cerrar
bien la puerta. Se bajaba el pantaloncito y se sentaba en el inodoro a orinar
mientras repasaba con la vista cada rincón. Sabía que en algún lugar
encontraría lo que buscaba y por lo general lo encontraba. Si no era colgado
del caño de la cortina de la ducha, era en el grifo, sino en el canasto de la
ropa sucia. Casi siempre encontraba una bombacha, de Any o de Cris, vaya a saber
de quién. Su amor era indistinto. Nunca se había masturbado, ni sabía lo que
era una erección, pero algo del orden del placer sentía. Y era sexual. Era atracción pura. Lo
miraba y lo tocaba, imaginaba a una de las chicas o a las dos. Se lo acercaba a
la cara. Lo olía.
El
ritual duraba unos pocos minutos, pero intensos. Después dejaba la prenda donde
estaba, tratando que nadie notara su intervención y luego salía del baño feliz.
Tan feliz como se sentiría de grande al
hacer el amor.
Pasó
poco más de un año. Un año de hacerle el amor a sus dos amores sin que ellas lo
supiesen, hasta que un día Chele le contó a sus padres que se irían a vivir a
España, argumentando: “Las chicas estudian teatro e idioma, están muy
preparadas, quieren vivir de eso y acá
no tienen futuro”. Las extrañó poco tiempo. Enseguida se acostumbró a no
verlas. Luis continuó transformándose en abejorro para escaparse de la clase,
pero cada vez con menos frecuencia. Terminó la escuela y luego el secundario. Conoció
el sexo y el amor correspondido. Su madre continuó una comunicación epistolar
con su amiga Chele durante un tiempo. Inclusive la visitó en España años
después, donde se enteró que Any continuaba con su carrera de actriz, pero años
después la correspondencia cesó.
Al tiempo Luis comenzó a estudiar cine. Gustavo apareció en la casa de Luis, a la semana siguiente de aquella charla en la que le contó que había conocido a las hermanas. Llegó con una revista española, de esas con chimentos de la farándula. Abrió la revista en una página que tenía marcada y le mostró a su amigo. El titular decía: “La argentina que enamoró a Alain Delon” y una foto de Any de la mano con el galán. Luis tomó la revista con los ojos clavados en ella y la boca abierta. Lo invadió una inexplicable emoción y no pudo dejar de sentir orgullo. Un orgullo tan ridículo como el que sintió con su disfraz de Batman.
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Todos los Derechos de Autor y Propiedad Intelectual, pertenecen a:
©Hansel Germán Monzón
Rosario - Argentina
Diseño y Maquetación: Laura Jakulis
Editora Literaria: Isabel Santoro
Colaboraciones de: Marta Puey - Emilio Bertero
Octubre 2026
Afectuosamente...
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domingo, 25 de octubre de 2026
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