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lunes, 28 de septiembre de 2026
Carhué - Provincia de Buenos Aires - R. Jorge Ruiz Diaz
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©EDITORIAL ATRAPADOS POR LA IMAGEN, PRESENTA: " ABUELO PEPE " De la escritora: Cristina Martín - Rosario - Argentina -
Editorial Atrapados por la Imagen
CUENTOS Y RELATOS
Presenta:
a. . .
Cristina Martín
"Artista de Atrapados por la Imagen"
en
"Abuelo Pepe"
Edición: Editorial Atrapados por la Imagen
RL-2022-18030193-APN-DNDA#MJ
Registro de propiedad intelectual
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Atrapados por la Imagen es ese rincón donde siempre hay lugar para una historia nueva, una foto, un poema o una idea que pide ser compartida. Un espacio hecho entre todos, donde crear, descubrir y encontrarnos es parte de la aventura.
"Abuelo Pepe"
Cristina Martín
Tía Dora trajinaba en la cocina, como todas las mañanas, para hacer el pan casero. Abuelo Pepe escuchaba noticias frescas en su vieja radio a galena. -Nada mejor que lo viejo- había dicho una vez que la abuela Ángela quería cambiar la cama antigua de bronce por otra de madera. Y no se lo permitió. El abuelo hablaba poco, pero sus palabras eran una sentencia en la casona de los Martín.
No hay amor como el primero
aunque el segundo más valga
porque el primero llegó
a los rincones del alma.
Abuela
Ángela insistía con sus coplas canarias, mientras pelaba papas y zanahorias
para el puchero del mediodía, debajo de la parra de uvas chinches. Abuelo Pepe apagaba
la radio y se acomodaba en su silla petisa para contarnos una vez más la Guerra
Civil Española. Los ojos marrones le brillaban y su fuerza de viejo anarquista
le hacía mover las manos ásperas de tanto hacer la quinta, pero que se movían,
ágiles, como mariposas.
-Los falangistas eran los malos y los republicanos, los buenos- Mary, Graciela, Pepito, María Elena y yo escuchábamos con la boca abierta; porque nos contagiaba su entusiasmo, aunque no entendiéramos demasiado. Yo lo veía muy grande desde mis ojos de niña y pensaba que me miraba especialmente a mí. No entendía bien por qué.
Dicen que amor el primero
yo digo que no es así
para querer al que tengo
del primero desistí.
La abuela recitaba coplas, pero
nunca abandonaba sus quehaceres cotidianos. Limpiaba puerros, albahaca,
perejil, tomillo, para que la sopa quedara más apetitosa y de reojo espiaba a
Pepito, el más desobediente de los nietos, quien deshojaba las cuantiosas
flores del jardín de los Martín
- Pepe, travieso, si pareces entenado, coño- se lo decía y le pegaba un coscorrón para intimidarlo.
El abuelo ponía pasión en esa
historia tan suya y tan dolorosa
- Un día los malos, que eran muy malos persiguieron a un poeta llamado Federico García Lorca y lo mataron
- ¿Qué es un poeta, abuelo?
- Es una persona que escribe versos
- ¿Es lindo ser poeta?
- Pues claro, niña, los poetas dicen cosas hermosas que después aparecen en los libros. Los poetas ponen alas a las palabras.
- A mí me gustaría ser poeta, abuelo, para poner alas a las palabras
- Bueno niña, deséalo mucho y lo serás. Pero claro, deberás leer mucha poesía.
Eso
fue una mañana fresca de primavera, mientras yo miraba cómo chorreaban flores
lilas de la glicina. Tía Dora amasaba, como siempre, la harina con agua y
levadura, hasta que la masa empezara a hacer ruiditos. Ese era el momento de
ponerla a descansar un rato.
¡Oh, cementerio sagrado!
donde van el grande y el chico
allí no se ofende el rico
tener el pobre a su lado.
- Pepito, ¿cuándo escucharás tú una copla? deja el balde tranquilo de una buena vez ¡eh, niño!
- Abuela, yo quiero tirarlo por el aljibe, para ver cómo se mueve la ruedita
- Rondana, burro, cuándo aprenderás tú. Y acuérdate que en el aljibe están el vino y la soda refrescándose, para la hora de comer. ¡Ojo! que si tu padre te ve, no habrá quién te salve de una paliza.
María
Elena, Graciela y Mary se iban a jugar al pido gancho, debajo de la glicina, mientras
yo le insistía al abuelo que me contara la historia del poeta Federico
- Federico fue terco como una mula ¿sabes, niña? Cuando se enteró de que los malos lo perseguían, se fue urgente a la casa de su amigo también poeta, Luis Rosales, quien vivía en la ciudad de Granada, cerca de Fuentevaqueros, donde había nacido Lorca, al sur de España. Pero tuvo mala suerte. Lo persiguieron tanto que lo encontraron. Y unos días después lo fusilaron.
- ¿Por qué matan a los poetas, abuelo, si ellos son buenos? - pregunté llorosa.
- Ah, niña ¿sabes qué pasa? - La mayoría de ellos, piensan diferente de los gobiernos tiranos que no permiten que nadie tenga ideas distintas. Esto le pasó a Federico. Él deseaba un país libre, donde todos pudieran pensar y decir lo que sentían y quería un presidente elegido por los habitantes de España. Además, llevaba un clavel rojo en la solapa de su saco, y eso no estaba bien visto para los hombres
- Abuelo, ¿vos sabrás alguna poesía de ese poeta que a mí me pueda gustar?
- Conozco muchas, pero de memoria, sólo algunas. Ya tengo memoria de viejo, niña. ¿A ver ésta?
Mamá
Yo quiero ser de plata.
Hijo, tendrás mucho frío.
Mamá
Yo quiero ser de agua.
Hijo, tendrás mucho frío.
Mamá
Bórdame en tu almohada.
Eso sí
Ahora mismo.
- Me gusta, abuelo. ¿Cómo se llama?
- Canción tonta
- ¿Por qué se llama tonta? A mí no me parece tonta, abuelo
- Cuando seas grande, ya entenderás que las palabras quieren decir más de una cosa, especialmente en poesía
- ¿Te gustaría, abuelo, que cuando yo sea grande, me convierta en escritora como tío Antonio?
- Me gustaría mucho, niña, por supuesto. Entonces escribirás las historias de esta familia.
- Te lo prometo, abuelo.
Tía
Dora ponía en el horno los panes redondos con una cruz en el centro, hecha con
un cuchillo grande y puntudo con mango de madera, que las niñas y Pepito
teníamos prohibido tocar. La abuela Ángela arrastraba sus piernas flacas hasta
el aparador de la cocina, para sacar el moscato con el que invitaba a mi
hermano Juancho, el único nieto en edad de compartir una copita con ella. La
tía pretendía que las niñas le ayudáramos a poner la mesa debajo de la parra de
uvas chinches, bien temprano. Porque si volvía el tío Benito del taller mecánico
y no encontraba la mesa lista, frunciría el ceño, seguramente. Siempre me
acuerdo de él, de su musculosa blanca, de su paso recto, de su seriedad. Me
llamaba la atención que nunca se riera. Yo pensaba de chica que era un ser
triste y que como no podía hablar de su vida, era enojoso. Pero a la vez, muy
correcto.
Mientras
mi hermana y mis primas acudían presurosas a colaborar con la mesa, yo me
escabullía silenciosa para sentarme, aunque sea por un ratito, al lado de la
sillita petisa por si podía escuchar alguna historia más. Eso tan pequeño me
colmaba de una enorme felicidad. En ese tiempo no entendía bien por qué. Ahora
pienso que el abuelo Pepe también ponía alas a las palabras.
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Todos los Derechos de Autor y Propiedad Intelectual, pertenecen a:
©CRISTINA MARTÍN
Rosario - Argentina
Diseño y Maquetación: Laura Jakulis
Editora Literaria: Isabel Santoro
SEPTIEMBRE 2026
Afectuosamente...
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Directora: Laura Jakulis
“Queda rigurosamente prohibida la reproducción total o parcial de esta obra”
Colaboradores: Marta Puey - Emilio Bertero
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¡Hoy 28 de Septiembre, Atrapados está de Fiesta!
¡Festejamos el cumpleaños de nuestra amiga, Cristina Wnetrzak!
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«En fotografía, no es el fotógrafo quien es importante»
Yann Arthus Bertrand
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¡En este día tan especial, en nombre de toda la comunidad de Atrapados por la Imagen, extendemos un cálido saludo de cumpleaños a nuestra querida amiga,Cristina!
Los invitamos a visitar la galería de la autora, donde podrán disfrutar de sus obras, haciendo click en el siguiente link 👇
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domingo, 27 de septiembre de 2026
DOMINGOS DE CURIOSIDADES. HOY, LAS DOS FRIDAS, DE FRIDA KALHO
¿QUÉ SE ESCONDE DETRÁS DE LAS DOS FRIDAS DE FRIDA KALHO?
Frida Kahlo es una figura fundamental, de hecho, emblemática, del arte del siglo XX. Y también del arte en general. Su rostro, su mirada y su particular manera de habitar el mundo la hicieron inconfundible. Todos reconocemos sus autorretratos, esa sucesión de imágenes en las que Frida parece mirarnos desde el lienzo y, al mismo tiempo, asomarse hacia adentro de sí misma. La uniceja, las flores en el pelo y esos temas profundos que atraviesan su obra nos llevan a un universo tan luminoso como atormentado, donde el dolor, el amor y la identidad parecen convivir en cada pincelada.
Hoy, en Domingos de Curiosidades, quisiera hablarles de una de sus obras, Las dos Fridas. Este cuadro forma parte de una extensa serie de autorretratos de la artista. Porque siempre resulta fascinante recorrer la trayectoria de un creador a través de los rostros con los que decidió representarse. En ellos, muchas veces, el espejo deja de reflejar solamente una apariencia y comienza a revelar algo más profundo.
Pero en Las dos Fridas ocurre algo diferente. Aquí no hay una sola Frida frente a nosotros, sino dos. Dos figuras unidas, dos corazones expuestos, dos maneras de ser y de sentir que parecen contarnos una historia en silencio. Y es justamente allí, entre esas dos Fridas, donde comienza nuestro viaje hacia México.
El dolor detrás del lienzo
En 1939, Frida Kahlo atravesaba uno de los momentos más dolorosos de su vida. Después de casi una década de matrimonio, su relación con Diego Rivera llegaba a su fin. Pero aquella separación tenía una herida especialmente profunda: Diego había mantenido una relación con Cristina, la hermana menor de Frida, a quien ella estaba muy unida. La infidelidad no solo quebró su matrimonio, sino que tocó un vínculo familiar profundamente cercano.
A ese dolor emocional se sumaban los padecimientos físicos que acompañaban a Frida desde hacía años y que habían dejado una huella profunda en su cuerpo y en su vida. En medio de aquella tormenta personal, la pintura volvió a ser para ella un refugio, pero también una manera de decir aquello que las palabras quizás no alcanzaban a expresar.
Fue en ese contexto que nació Las dos Fridas. Esta vez, la artista no pintó un solo rostro frente al espejo: se pintó dos veces, como si necesitara mirarse desde dos lugares diferentes para comprender todo lo que estaba viviendo.
La obra, realizada en óleo sobre tela, tiene además una dimensión poco habitual para Kahlo. Acostumbrada a trabajar en pequeños formatos, eligió para este autorretrato un gran lienzo casi cuadrado, de aproximadamente 1,73 por 1,73 metros, en el que las dos figuras aparecen casi a tamaño natural.
Frente a nosotros se sientan dos Fridas. Están tomadas de la mano y parecen tranquilas, pero detrás de ellas un cielo cargado de nubes oscuras y turbulentas parece decir aquello que sus rostros callan. El contraste es poderoso: la serenidad de las figuras frente a una tormenta que parece venir de adentro.
Dos Fridas frente a frente
Las dos Fridas es un doble autorretrato y, desde el primer momento, hay algo que sorprende: la artista aparece dos veces, sentada en el mismo banco y tomada de la mano con su otra versión. Las dos tienen el rostro sereno, casi inexpresivo, como si estuvieran suspendidas en un instante de silencio. Sin embargo, todo alrededor parece hablar de tormenta. Detrás de ellas, un cielo cargado de nubes oscuras y turbulentas ocupa buena parte del lienzo y parece convertir en paisaje aquello que sucede en el interior de Frida.
Las dos figuras son casi de tamaño natural. Frida eligió para esta obra un formato inusualmente grande para ella: un lienzo cuadrado de aproximadamente 1,73 por 1,73 metros. La dimensión hace que las dos mujeres parezcan estar allí, frente a nosotros, y acentúa todavía más la sensación de que no estamos simplemente observando un autorretrato, sino asistiendo a una conversación silenciosa entre dos partes de una misma mujer.
Pero hay una diferencia que se advierte enseguida: sus vestidos.
A la derecha, la Frida mexicana lleva un traje tradicional de tehuana, de colores vivos, asociado a sus raíces y a la herencia mexicana de su madre. Es la Frida que aparece vinculada a Diego Rivera y que sostiene en su mano un pequeño retrato de Diego niño.
A la izquierda, la otra Frida lleva un vestido blanco de encaje, de estilo europeo. Su aspecto es diferente, más pálido, y su corazón aparece expuesto. El contraste entre ambas no es casual. Una parece aferrarse a aquello que todavía conserva; la otra deja ver, literalmente, una herida abierta.
Y, sin embargo, están unidas. Sus manos se encuentran en el centro del cuadro, mientras sus corazones y sus vasos sanguíneos establecen otra conexión, mucho más profunda. Como si Frida quisiera mostrarnos que, aun cuando una parte de nosotros intenta separarse del pasado, hay vínculos que siguen corriendo por dentro.
Es allí, en esa unión entre las dos figuras, donde comienza uno de los aspectos más conmovedores de la obra: el corazón.
Los dos corazones de Frida
Si hay un elemento que concentra buena parte de la fuerza de Las dos Fridas, son sus corazones. Ambos están expuestos, fuera del cuerpo, como si Frida hubiera decidido mostrar aquello que normalmente permanece oculto. Pero no son iguales: cada uno parece hablar de un dolor diferente.
El corazón de la Frida mexicana, la que viste el traje de tehuana, aparece entero, rojo y palpitante. Desde allí parte una arteria que atraviesa el cuadro y conecta con el corazón de la otra Frida. En la mano de esta versión mexicana aparece, además, un pequeño retrato de Diego Rivera cuando era niño. Una vena une ese retrato con su corazón, como si el recuerdo de Diego siguiera formando parte de ella y todavía alimentara ese vínculo.
En cambio, el corazón de la Frida vestida de blanco está abierto y expuesto. La arteria que debería mantenerlo unido a la otra Frida ha sido cortada y ella intenta detener la hemorragia con unas tijeras quirúrgicas. Pero la sangre continúa cayendo y mancha poco a poco su vestido blanco.
La escena tiene algo de quirófano y algo de confesión. Frida convierte su propio cuerpo en un mapa de sus emociones: las arterias, la sangre, el corazón y las heridas dejan de ser solamente elementos anatómicos para convertirse en la representación visible de aquello que le ocurre por dentro. El dolor emocional se vuelve físico y el cuerpo termina contando lo que las palabras no alcanzan a decir.
Una de las interpretaciones más extendidas sostiene que la Frida mexicana representa a la mujer que Diego amaba, mientras que la Frida europea, de vestido blanco, encarna a la mujer que quedó después de la separación. Una conserva el vínculo; la otra sangra por su ruptura.
También el vestido blanco adquiere entonces otro significado. Su apariencia casi inmaculada contrasta con la sangre que lo va cubriendo, como si aquella imagen de pureza e inocencia terminara inevitablemente atravesada por el dolor. Para algunas lecturas de la obra, la sangre que cae hacia la zona del vientre también se relaciona con uno de los temas más dolorosos de la vida de Frida: su deseo de ser madre y las experiencias y pérdidas que atravesaron ese deseo.
Así, las dos mujeres están unidas de una manera paradójica. Se toman de la mano, sus corazones están conectados y la sangre circula entre ellas, pero una de las dos intenta detener una herida que parece imposible de cerrar. Son dos versiones de una misma Frida, enfrentadas a la pérdida, pero también sosteniéndose mutuamente.
Quizás por eso, más que dos mujeres, lo que vemos son dos partes de una misma persona intentando sobrevivir a una ruptura.
Una amiga imaginaria
Pero ¿por qué dos Fridas? ¿Qué quiso decir la artista al duplicarse en el mismo lienzo?
Frida dejó una pista en su propio diario. Según contó, la obra estaba relacionada con el recuerdo de una amiga imaginaria que había inventado durante su infancia, cuando atravesaba momentos difíciles. Era alguien a quien podía confiarle sus penas, alguien que la acompañaba y en quien podía refugiarse.
Desde esta mirada, las dos mujeres del cuadro pueden ser entendidas como dos partes de una misma identidad. Una Frida acompaña a la otra, la sostiene de la mano y permanece a su lado justamente cuando más lo necesita. La amiga imaginaria de la infancia parece regresar muchos años después, convertida en una imagen de la propia Frida.
La dualidad, además, fue un tema que atravesó buena parte de su obra. En Las dos Fridas aparecen enfrentadas distintas partes de su identidad: lo mexicano y lo europeo, el pasado y el presente, el amor y la pérdida, la fortaleza y la fragilidad. Pero no están realmente separadas. Todo en ellas habla de una misma vida.
Por eso la obra también fue relacionada con el surrealismo. El cuadro tiene algo de sueño: dos mujeres idénticas sentadas bajo un cielo tormentoso, con los corazones expuestos y las arterias a la vista. Sin embargo, Frida rechazaba que su pintura fuera considerada simplemente surrealista. Para ella, no estaba pintando sueños, sino su propia realidad.
Y quizás allí esté una de las claves de Las dos Fridas. Lo que parece imposible en el mundo exterior, dos Fridas compartiendo un mismo cuerpo emocional, se vuelve completamente verdadero dentro del cuadro. Porque a veces una persona también puede ser muchas a la vez: la que ama y la que pierde, la que recuerda y la que intenta olvidar, la que sangra y la que todavía encuentra fuerzas para sostenerse.
El destino de Las dos Fridas
La obra fue realizada en 1939, en plena tormenta emocional de Frida, pero la historia con Diego todavía no había terminado. Un año después, en diciembre de 1940, ambos volvieron a casarse, esta vez en San Francisco. La vida, con sus contradicciones, parecía darle otra vuelta a aquella historia de amor que tantas veces había atravesado el dolor.
En 1947, Las dos Fridas fue adquirida por el Museo de Arte Moderno de México, donde permanece como una de las obras más reconocidas de la artista. Así, aquel autorretrato nacido de una herida íntima terminó convirtiéndose, con el paso del tiempo, en una de las imágenes más poderosas de Frida Kahlo.
Quizás por eso, tantos años después, Las dos Fridas todavía nos conmueve. Porque detrás de esas dos mujeres sentadas bajo un cielo de tormenta no vemos solamente a Frida: vemos a alguien intentando sostenerse a sí misma cuando todo parece romperse.
Idea, investigación y edición: Isa Santoro
Admiistradora de Atrapados por la Imagen
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sábado, 26 de septiembre de 2026
CINE PARA FOTÓGRAFOS Y ALGO MÁS - Hoy presentamos: El cortometraje: Fue a las 2:30 - Director: Tavo Salazar. GUATEMALA-
Fue a las 2:30 (Cortometraje)
Director: Tavo Salazar.
Premio: Ganador del Quetzalito de Oro.
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CINE EN ATRAPADOS POR LA IMAGEN PRESENTA:
"Los cortos que cambiarán tu opinión sobre los cortos"
Año 2,030, nadie puede salir de casa, abrir puertas o ventanas o ver tras las cortinas después de las 2:30pm. Mateo busca cuidar a su abuela, pero la curiosidad de ver tras las cortinas lo persigue. Hasta que un día las abre, nos daremos cuenta de todo.
Click aquí para ver el Cortometraje - 👇💙
Director: Tavo Salazar.Premio: Ganador del Quetzalito de Oro.
Tavo Salazar es un director de cine, documentalista, guionista, cinefotógrafo, editor y productor musical guatemalteco.
Perfil y Trayectoria, roles múltiples:
Trabaja como director, guionista, fotógrafo y editor en sus propios proyectos audiovisuales independientes.Productor musical: Es parte de Glass Collective Music y ha dirigido videoclips para reconocidas bandas como Bohemia Suburbana
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CINE PARA FOTÓGRAFOS Y ALGO MÁS...
Idea y creación: Laura Jakulis
Directora de Atrapados por la Imagen
¡¡Esperamos que disfrutes de este, excelente cortometraje!!
¡¡Muchas gracias y hasta la próxima!!
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