"CASIVEINTE" - Cuentos

Queridos amigos

Damos comienzo a un nuevo ciclo del "Cuento del Mes" en este espacio la escritora Marta Puey nos contará historias pertenecientes al libro "CASIVEINTE" ¡lanzamiento Inédito online en Atrapados por la Imagen!

Comenzamos este mes con: JACINTA Y LA NIEBLA


Pero antes de sumergirnos en la lectura del mismo, los invitamos a ver y escuchar este pequeño reportaje realizado a la autora donde amablemente responde a nuestras preguntas y nos habla de su obra.

JACINTA Y LA NIEBLA

Mi padre, mi hermano y yo, habíamos viajado en un desvencijado colectivo hasta llegar a un pueblo de casas bajas. Caminamos unas cuadras y nos detuvimos frente a una puerta de madera de dos hojas; a la derecha tenía un llamador con forma de mano; con él mi padre dio tres golpes. Así nos anunciamos en la casa de unos tíos que solo conocía por comentarios de mi madre. Se entreabrió una de las hojas, asomó una mujer y mi padre preguntó: 
-¿Se encuentran los patrones? 
La mujer nos recorrió con la mirada y contestó con otra pregunta: 
-¿De parte de quien?
-Dígale a la señora que soy el padre de la Jacinta. 
La mujer cerró la puerta. Pasó poco tiempo cuando volvió a abrirse; apareció otra mujer, robusta, que nos miró a los tres y deteniéndose en mi padre preguntó: 
-¿Qué te trae por aquí?
-Te traigo a la Jacinta, ya tiene trece años, y… vos sabés una mujer siempre es complicada; con el chico me quedo yo, ya es grande y me puede ayudar.
-Está bien, dejala. 
Mi padre, le entregó un pequeño bolso, apoyó su mano en mi espalda y me impulsó; entré por el zaguán que daba a un patio cerrado. Cuando me di vuelta ya no estaban, escuché como la puerta se cerraba con el ruido de su peso. No los volví a ver nunca más.

Así empezó mi vida en esa casa que resultó ser de una hermana de mi madre. Ella, el marido y sus hijos, esa noche se sentaron a la mesa que me dejaron compartir. Mis primos eran: un varón y una mujer. Mi tía, las pocas veces que se refería a mi madre, lo hacía culpándola de una muerte que se la había llevado temprano, abandonándome a la suerte de ser aceptada en su casa. El marido de mi tía una noche entró a mi pieza, me apretó, me tapó la boca, me empujó. Cuando mi cuerpo quedó flojo y marchito sobre la cama escuché como salió del cuarto arrimando la puerta silenciosamente; no fue la única vez. Otro día se murió.

Al poco tiempo la economía de la familia se fue reduciendo. Un casamiento de conveniencia hizo que mi prima se fuera a vivir a otra provincia; mi primo emigró a la Capital y yo ocupé el lugar de la mujer que nos abrió la puerta el día que mi padre dio tres golpes con el llamador. 
En la casa quedamos mi tía y yo consumiendo los días, los meses y los años; ella gozando de la comida que engrosó su figura hasta impedirle caminar, yo, con la rutina de los quehaceres domésticos y al cuidado de ella postrada en la cama. 

Una bisagra desprendida de la madera del postigo dibuja la hendija por la que se cuela un rayo de luz; hace foco en medio de mi cara y me despierta sobre el colchón flaco. Duermo en el cuarto de al lado de la cocina; en invierno frío y húmedo, en verano caluroso y mal ventilado. Me siento en el borde del camastro, me froto la cara con las manos, busco las alpargatas, las sacudo vaya que algún bicho haya hecho nido en ellas por la noche, las calzo. Me miro en el pedazo de espejo colgado en la pared; está sostenido por un alambre que lo enrosca y lo sujeta; como los brazos de mi primo cuando me abrazó para despedirse. Me corro para acá y para allá y alcanzo a verme toda la cara y hasta el pelo desde la frente hasta los hombros. 

Recuerdo el sueño que se repite por las noches, cada vez más seguido…  el bote avanza lentamente en medio de la niebla que, pegajosa, lo envuelve. El chasquido de los remos es el único sonido. Un último chasquido, los remos caen, la niebla comienza a borrarse alrededor del bote, dejando ver como flotan en el agua dos manos atrapadas a ellos, huesudas, lastimadas, que ya no tienen cuerpo. El celaje se va corriendo hasta descubrir por completo la gruesa figura sentada en medio de la barca. No hay lugar para nadie más. La figura va creciendo, se escucha el crujido de las maderas que se abren hasta saltar en pedazos astillados, quedan flotando; envuelta en la niebla se alza sobre el agua y sigue avanzando. Río abajo la corriente arrastra los remos con las manos aún prendidas a ellos… 


Tomo la ropa del respaldo de la silla que hace las veces de mesa de luz, me visto, salgo, me lavo la cara en la pileta del patio; el agua fresca me despabila y vuelvo a entrar, me peino y veo algunas hebras blancas que asoman; peino tirante, bien tirante el pelo y hago un rodete en la nuca. Voy a la cocina, abro las ventanas de par en par, de la jarra de leche vuelco en un jarro la cantidad necesaria para calentar junto al café. 
El silencio se rompe con el llamado de todas las mañanas: 
-¡Jacinta! 
-Ya va -, respondo; en la bandeja acomodo el pocillo, la azucarera, las rodajas de pan negro y el vaso de agua. Las pastillas las tiene ella en el cajón de su mesita de luz. Mitad café, mitad leche, tomo la bandeja con las dos manos, voy al dormitorio, golpeo la puerta entreabierta, empujo con la rodilla y entro. El vaho es espeso, acre; los hedores se acumulan noche a noche esperando a que se abra la puerta para huir. Corro las pesadas cortinas y sé que los postigos apenas deben ser entreabiertos. Acostada en la cama con baldaquín, ordena: 
-Alcanzame los almohadones, ayudame -le ofrezco el brazo, se toma de él, hago fuerza, se incorpora y se los coloco detrás de la espalda; la cama cruje, despliego las patas de la bandeja y la apoyo en un regazo ganado por el vientre. El cuerpo fofo queda hundido en almohadones y dos colchones que desbordan la pesada cama: 
-Andate -, me ordena, salgo y cierro la puerta detrás mío. 
Hace años que cuatro veces por día ella come, solo come. Más de cuatro veces al día reclama, con voz ronca: 
-¡Jacinta!

Es medianoche, ya estoy acostada; por la hendija del postigo, ahora se cuela el resplandor de la luna que crece a punto de hacerse nueva; con su fuerza disipará la niebla. Un chasquido rompe el silencio de la casa; me levanto. Sin llamar entro al cuarto de ella; la cama ha cedido, las maderas resecas y astilladas rodean los colchones que la soportan. Tiene los ojos cerrados. 

Marta Puey

Abril de 2017.
San Javier-Córdoba
veoleo42@gmail.com

Foto de tapa: Marta Puey
Diseño gráfico: Laura Jakulis                                                                                  

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Atrapados por la Imagen y "El cuento del Mes" Presentan a Marta Leonor Puey.

Queridos amigos.

El pasado Marzo, en nuestro segmento "El Cuento del Mes", hemos iniciado un nuevo ciclo, que continuará durante todo el año. 

En este espacio, la escritora Marta Puey nos irá relatando todos los meses, un cuento de su autoría, perteneciente al libro 

"CASIVEINTE " ¡lanzamiento Inédito online en Atrapados por la Imagen!

En Abril conoceremos a: "Cachito"

"CACHITO"

Ya estamos acostados, apagaron la luz y escucho que él dice a mamá: “Si consigo un caballo, yo armo el carro y todo lo que junto lo entrego al galpón, y la ganancia del Tano me la quedo yo”.

Ahora es mediodía. Sentado en este pedazo de suelo con sol, al lado de la puerta de la cocina; miro a mamá revolver entre cartones, botellas y trapos de los que junta él para el Tano. Ato dos piolines a una caja de cartón y le digo: 

-Mirá mamá, este es mi carro, pero cuando él compre el carro de verdad yo se lo voy a pintar de colores y vamos a tener un caballo de cola larga, cuando lo suelte lo voy a cuidar en el potrero mientras coma pasto -. Ella me mira y sigue revolviendo las bolsas.

Mamá empezó a trabajar por la mañana en un comedor de la villa. Yo voy a tercero. Hoy antes de salir para el colegio él me dijo: “Cuando salís de la escuela te venís conmigo”. Así fue. Yo llevaba las bolsas vacías, él las iba llenando y dejando en la esquina a mi cuidado, después entre los dos, las arrastrábamos hasta la casilla.

Pasaron dos años. Hoy él no se pudo levantar y tuve que salir yo con las bolsas. 

 

Con mamá quedamos los dos solos. Ella ahora tiene dos trabajos. Pude comprar el carro, solo le pinté mi nombre, para el caballo todavía no me alcanza, pero las bolsas ya no quedan amontonadas a la espera del Tano, ahora las alcanzo hasta el camión y saco un poco más. Estoy pensando que algún día me voy a comprar un camión…: -¡¿Ehhh dónde vas?! , casi me pasa por arriba... Mejor me compro una moto y reparto pizza. 

Marta L. Puey

Agosto de 2019

Buenos Aires

veoleo42@gmail.com

                            

CASIVEINTE 

Cuentos Cortos

Obra inédita - No musical

Número RE: 2020 - 02914244 - APN - DNDA#MJ

Referencia RL: 2020 - 02914217 - APN - DNDA#MJ

Fotografía: Marta Puey

Diseño de Tapa: Laura Jakulis                                                      

                                   
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Queridos amigos.

En Mayo, nuestro segmento 

"El Cuento del Mes" presenta: "TIBIEZA".

Continuamos con el ciclo que inició en Marzo, junto al lanzamiento online de "CASIVEINTE - Cuentos Cortos",

de la escritora Marta Puey.

Este mes, Atrapados por la Imagen se complace en presentar el Tercer Relato, perteneciente a la obra literaria de Marta Puey; TIBIEZA.

Aprovechamos para agradecer a cada uno de ustedes, por sus visitas y valoraciones expresadas,  en las historias anteriores. 

¡¡Sin más, vamos con el Cuento del Mes!!

"TIBIEZA"

Desde la doble altura las ventanas destilan luz con color de siesta. Enciendo un cigarrillo, él duerme en el sillón, yo me siento en enfrente y abre sus ojos amarillos de mirada vieja, yo entorno los míos... Tres sombras unidas y desparejas van por la vereda del sol. Mi hermano de una mano, yo de la otra. 

Iba a primer grado. Ese día al salir del colegio me esperaba la vecina. Se acercó a mí y dijo: “Tu mamá tuvo una urgencia y me pidió que viniera a retirarte”. Volvimos en silencio, entramos a la casa que compartíamos y fuimos a su cocina, allí dijo: “Sentate que te hago la leche”. -No gracias no quiero leche –respondí.

Ya era tardenoche cuando llegaron los dos. Mi hermano tenía los ojos colorados de llorar y se quedó en el umbral de la puerta. Mamá hablaba bajito con la vecina en un rincón, después nos fuimos a nuestra cocina. Mamá nos sirvió un plato con sopa; mi hermano con la espalda encorvada y la cabeza gacha la ignoraba, yo la revolvía con la cuchara. Llegaron los tíos, nos dieron un beso acariciándonos la cabeza. Mamá dijo: “Bueno, si no la van a tomar vayan a acostarse y apaguen la luz”. Ellos se quedaron murmurando, y escuché que mamá dijo: “Murió…” -y supe qué era urgencia.

A mamá la empezamos a ver poco, comenzó trabajar como secretaria, llegaba tarde y la traía un auto importante. Ella los sábados arreglaba las dos salas, dejaba comida preparada, se vestía linda y salía. No nos dejaba despedirla en la vereda, pero yo me trepaba a una silla, miraba por la ventana y veía como paraba un auto importante. Un brazo con saco y camisa de gemelos le abría la puerta desde adentro, ella subía y partían. En su ausencia mi hermano no hablaba, yo pasaba el tiempo en el patio del inquilinato saltando la soga y conversando con los vecinos atenta al regreso de mamá. Por la noche me acostaba sola en la cama grande. El domingo a la tardecita ella llegaba con regalos para los dos. Una vez le pregunté por qué los de mi hermano eran más importantes que los míos y me contestó: “No ves lo triste que está, tenés que comprender”. Nunca pude comprender cómo se miden los sentimientos. 

Según mamá yo era atolondrada, de carácter demoledor. Dieciocho años tenía cuando terminé la escuela secundaria con los ausentes y aplazos necesarios para comprender que el estudio no era lo mío.

Llegué en mayo con mi obra en telas enrolladas, un bolso con la ropa necesaria, algunas palabras y frases en francés, contactos y recomendaciones que había logrado en Buenos Aires.

Comencé a convivir con la indiferencia de los parisinos, a contactar galeristas con poco éxito y buscando trabajo para sobrevivir. Pasaron varios meses y el único logro era lavar platos en un café de Montmartre y terminar con la limpieza después de la hora del cierre. Solo un día libre a la semana tenía para lograr mi objetivo. Ese día subí la empinada calle hasta encontrar la dirección. Una vieja puerta de madera con restos de pintura separaba el afuera del adentro. Tomé la pesada aldaba de hierro y la sostuve un espacio, un espacio de tiempo antes de soltarla y romper por un instante la voz de Nina Simone que se escapaba al afuera desgranando un blue sostenido por los acordes de un piano, y la seguí escuchando hasta que ella abrió la puerta. Se amplió el sonido, el espacio y algo dentro de mí.  “Buenas tardes, pasa, pasa”, dijo en español. Su mano tibia se apoyó en mi espalda impulsando mi andar. -Merci – contesté, y me escuché provinciana. Desde la doble altura los ventanales derramaban luz sobre obras colgadas, otras superpuestas y apoyadas contra las paredes junto a bastidores de madera. Avancé con el rollo de mis telas hacia el centro del espacio. Dos viejos sillones, uno de cuero ajado, el otro cubierto con una manta y un gato que dejó de dormir para observarme con sus ojos amarillos; era todo lo que habitaba en el lugar. Ella se dirigió a un rincón, bajó el volumen de la música y volvió hacia donde yo estaba. Nos sentamos. 

Al lado de Jeannette volví a pintar, crecí y mi obra se hizo conocida. Pasado un tiempo me convocaron a una muestra en Nueva York. Jeannette me despidió en el aeropuerto. Era la primera vez que nos separábamos. Acunada en su abrazo, trasmitiéndome tibieza a través de la fina tela de su blusa me dijo: “Sin miedos, estarás a la altura de ese público, sin miedos, es tu mérito”. 

Miro mi dedo, ya se ha formado una ampolla. El gato estirado sobre el sillón se ha vuelto a dormir.

 París no sabe de letargos, pero mi vida es una larga siesta desde aquel día en Nueva York cuando alguien con el teléfono en la mano me dijo: “Atienda, es de París para usted y dicen que es una urgencia”.

Marta L. Puey
Mayo de 2019
Buenos Aires.
veoleo42@gmail.com

CASIVEINTE 

Cuentos Cortos

Obra inédita - No musical

Número RE: 2020 - 02914244 - APN - DNDA#MJ

Referencia RL: 2020 - 02914217 - APN - DNDA#MJ

Fotografía: Marta Puey

Diseño de Tapa: Laura Jakulis

"El Cuento del Mes" presenta: "Un perro chiquito" de Marta Puey.

Querido amigos de Atrapados por la Imagen.

En nuestro segmento "El Cuento del Mes", continuamos con el ciclo que iniciamos a principio de año, compartiendo las obras inéditas de la escritora Marta Puey, CASIVEITE, una serie de relatos y cuentos cortos, que versan historias de vidas y eventos cotidianos. 

En Marzo presentamos a Jacinta y la Niebla, en Abril Cachito,  en Mayo Tibieza,  y Junio es para "Un perro chiquito". 

Agradecemos a cada uno de ustedes por sus visitas y valoraciones.

 Afectuosamente

Administración de Atrapados por la Imagen

"UN PERRO CHIQUITO"

Hola hijo, ¿cómo estás?... ¡Ah!, te llamaron… Sí, dejame explicarte; anoche me levanté a buscar un vaso de agua y empezó a sonar la alarma, sentí que tenía una ambulancia dentro de la casa; después los teléfonos, ¡los tres a la vez!, no sabía cuál atenderprimero... sí, llamaron de la central del servicio de alarmas y querían saber que había pasado, ahora ya la desactivé… ¿Qué no está bien?... Quizás tengas razón; pero si tuviera un perro chiquito de esos que solo ladran cuando escuchan cualquier ruido, estaría más protegida… Sí entendiste bien; un perro chiquito, de esos que ladran, que hacen barullo… ¡¿Un doberman?!, no veo la necesidad de semejante bestia, sería yo la que tendría que defenderse del perro…

 No! los teléfonos no los desconecté; pero con uno solo sería suficiente, cuando suenan, no sé si es el del living, el del dormitorio o del baño, porque suenan a la vez; ¡es una exageración hacerme colocar tres teléfonos!…  Entiendo hijo… ¿Qué vas a poner cámaras en toda la casa para monitorearme?, ¡ah no! eso es una falta de respeto; recordarás que con tu padre les enseñamos a pedir permiso antes de entrar a la habitación ¿y pretendés poner cámaras en toda la casa?, me opongo…   

De noche cuando el silencio invade la casa, escucho ruidos, y un perro chiquito avisaría … ¿Qué ya tenés que cortar? está bien, siempre apurado….

Este portarretrato, en el que están los dos, lo voy a poner en la mesita de luz, así cuando escucho ruidos y enciendo la luz del velador los veo. Ahora voy a comprar el collar y la correa, Me prometieron que esta tarde, traen el cachorro que adopté.

Marta L. Puey

Mayo de 2010.

Buenos Aires

Foto de tapa: Marta Puey

Diseño gráfico: Laura Jakulis

"El Cuento del Mes" presenta: "Frente al Lezama" de Marta Puey

Queridos amigos, este mes los invitamos a disfrutar una nueva entrega de CASIVEINTE, obra inédita de la escritora Marta Puey.
En Julio Editorial Online de Atrapados por la Imagen, se complace en presentar: "Frente al Lezama".
Desde  Marzo, en nuestro segmento "El Cuento del Mes", hemos iniciado este ciclo, con un éxito extraordinario, valorando las visitas de los amantes del arte literario, que mes a mes se suman para disfrutar de las historias compartidas.


Agradecemos, a todos ustedes, por su constante apoyo.
Administración de Atrapados por la Imagen

Frente al Lezama

Andrés entra al bar por la puerta de la esquina; saluda con un gesto a Don Cosme y se dirige hacia la mesa de al lado de la vidriera; se sienta, mira la madera color marrón gastado marcada con estrías entrelazadas por el paso del tiempo; no pasa mucho tiempo cuando Tulio sirve el pocillo de café humeante, perfumado y desliza la copa de ginebra. Al mismo bar su padre concurre los domingos a jugar la partida de truco. Andrés, allí, de lunes a viernes gasta su tiempo entre cafés y partidas de billar hasta la hora en que don Cosme cierra las puertas y apaga las luces. 
Con los amigos del barrio se encuentra cada vez menos, ellos van eligiendo una vida normal como dice su madre; para ella casarse, tener hijos y un trabajo digno es lo normal. Él nunca lo entendió. Toma el café, la ginebra y da tiempo a que esa tarde noche pase Estercita. 

Tiene una servilleta escrita con cuatro líneas que dicen:

El parque dibujado por senderos caprichosos
derrama perfumes que se mezclan
provoca a los duendes
evoca los recuerdos, enreda a las parejas….

La ve pasar, espera a que cruce la calle hacia el parque y la alcanza. A su lado siguiéndole el paso le pide que se detenga; mira con devoción sus esquivos ojos claros y acariciándole la mano le deja la servilleta doblada en cuatro. La idea es entregarle un verso por encuentro. No pudo enredarse con Estercita. Ella es normal.

Dos o tres veces por semana empieza a estacionar frente al café una coupé negra con paragolpes y faros cromados. El que la conduce baja y camina lento rompiendo el aire tranquilo del barrio. Por su porte y estampa se nota que viene de otro lado; elije la mesa del rincón, se sienta, pide un whisky, fuma, mira de vez en cuando su reloj que es de los importantes y pasado un rato se retira.

Andrés sentado espera a que Tulio le sirva el café y la ginebra. Lo ve estacionar la coupé y entrar oteando el salón. Esta vez viene directamente a su mesa, se detiene a su lado y le dice: pibe, ¿me puedo sentar con vos? Así empieza la relación. Le habla de negocios importantes, desliza preguntas personales y va ganando su confianza. En el último encuentro, como sacada de la galera, hace la oferta: son cuatro camiones por semana, tres de día, el último, en el de la noche… es cuando la ves toda junta. Se lleva el cigarrillo a la boca, lo aspira, expulsa el humo hacia arriba y remata la oferta diciendo: tenés la oportunidad de salir de esto, pensalo, pibe. Termina el whisky, deja una tarjeta, paga la consumición de los dos, se levanta y sale. Andrés sigue con la mirada la coupé negra hasta que se pierde en la avenida. 

Sobre el portón de entrada al depósito un cartel dice: Servicio de Transporte a Corta y Larga Distancia. No más entrar, a la derecha, está su oficina. Sentado detrás de un amplio escritorio, con camisa de seda gris abierta hasta la mitad del torso y recostado de medio lado en el confortable sillón, Andrés controla los servicios.  

De vez en cuando pasa por el café; ahora llega en un Falcon rojo con cromados impecables, lo estaciona, entra por la puerta de la esquina, saluda a don Cosme y se sienta a la mesa de siempre. Cuando sale y se topa con alguno de los amigos que miran de reojo el auto y le preguntan cosas como: se te dio la buena Andresito, o: ahora te vemos menos, ¿en qué andás?, con evasivas y una palmada en la espalda del interlocutor de turno sale del paso sin dar explicaciones. No se las da a los obstinados interrogatorios de su madre, menos lo hará con el resto.
 Hace más de un año que despacha camiones. Esa noche cuando el cuarto camión estaba por partir llega la policía. Allanan la oficia, buscan inscripción, registro, remitos y otros requerimientos emparentados con el mundo de lo normal. Él solo atina a decir: ¡paren!, pero ya tiene las esposas puestas y lo empujan adentro del patrullero. 

Andrés por las noches sueña que camina por calles adoquinadas, entra a un sitio sin ventanas, se sienta en un rincón, le sirven café sin aroma y la copa de ginebra no hace ruido al deslizarse sobre la mesa… Despierta en el camastro del calabozo compartido.

 La condena es larga, no delata a nadie. Traicionar no es de hombres. El único que lo visita es Tulio; por él sabe de la muerte de don Cosme y de la de su madre, que el padre se jubiló, vive solo y ha dejado de ir los domingos al café. Espera que entre los comentarios que hace Tulio surja el nombre de Estercita; se la imagina casada con hijos, pero nada sabe de ella y preguntar esas cosas tampoco es de hombres.

Tulio en la vereda de enfrente del penal lo espera el día que recupera la libertad. Se acerca y le dice: vamos maestro, la vida es así. Para un taxi, suben y le escucha decir en voz baja: usté no puede llegar al barrio de a pie. Llegan al bar, lo lleva al patio, suben la corta escalera, abre la puerta, con la mano le insinúa que pase y le dice: el lugar es suyo por el tiempo que le haga falta, es la piecita donde dormía don Cosme, le acomodé la cama, comida ya sabe que en el bar no le va a faltar.
 Una semana necesita para hacer coraje y golpear la puerta que demora en abrirse; aparece la figura del padre apoyado en el bastón: ¡Andresito volviste, que largo fue el viaje!, entrá vamos a la cocina, tu madre fue a comprar algo, no sé por qué últimamente tarda tanto en volver. El padre con torpeza cierra la puerta de chapa sacudiendo con el ruido el silencio pesado y oscuro de la casa.
Andrés vuelve al bar los días de semana por las tardes. Tulio detrás del mostrador le hace un gesto de bienvenida. Solo, entre gente con celulares pegados a los oídos,  espera que el mozo le traiga el café y la ginebra. A la tarde noche se retira a su casa. 
Los domingos después de almorzar llegan los dos, entran por la puerta de la esquina; el padre apoyado en su brazo y con el bastón en la otra mano señala el camino hacia a la mesa, se sientan. Andrés mira el parque, observa como por detrás de los árboles crecen torres vidriadas. El padre apoya en la mesa las manos dibujadas de azules venas entrelazadas cuidando que el bastón no caiga al piso. Andrés sabe que traerán dos cafés, la ginebra y la grapa para el padre que ansioso repiquetea los dedos sobre la madera de color marrón gastado, repitiendo en voz baja: los muchachos todavía no vinieron, la partida de truco ya tendría que haber empezado.

Marta L. Puey
Abril de 2018
Buenos Aires

Obra inédita - No musical

Número RE: 2020 - 02914244 - APN - DNDA#MJ

Referencia RL: 2020 - 02914217 - APN - DNDA#MJ

Fotografía: Marta Puey

Diseño de Tapa: Laura Jakulis

El Cuento del Mes Presenta: - "TELARAÑA" - Marta Puey

 

Queridos amigos, este mes los invitamos a disfrutar una nueva entrega de "CASIVEINTE", 

obra inédita de la escritora Marta Puey.

En "Octubre" Editorial Online de Atrapados por la Imagen, se complace en presentar: "TELARAÑA".

Agradecemos a cada uno de ustedes por sus visitas y valoraciones.

 Afectuosamente

Administración de Atrapados por la Imagen

"TELARAÑA"

Se detuvo en el marco de la puerta. De espaldas a él sabía que me miraba esperando una respuesta a su muda demanda. Golpeó el piso con el bastón para decir: aquí estoy. Volteo, lo miro y sin hablar pregunto. Con palabras que sonaron a tañidos dice: es la hora de mi baño. 

Con mis manos hinchadas por el brote artrítico hincadas en la mesada húmeda respondo resuelta: báñate. Hamaca su cuerpo, apoya en el bastón el medio lado inutilizado por el ACV, y reacomodando en el otro medio lado útil, gira y se encamina hacia el baño. Me seco las manos con lentitud y aguardo su segunda demanda que no tarda en quebrar el silencio de la casa: ya estoy en el baño. 

Al principio nuestro mundo estuvo poblado de palabras y de frases que nos envolvían tiernamente; los años las convirtieron en reproches hoscos y más tarde en una telaraña que nos enredó en diálogos mudos. Consiente de su inhabilidad histórica, ahora desnuda por la enfermedad precisa, me acerco a él y comienzo a desvestirlo, cuando termino abatido dice: sostenerme no ves que me puedo resbalar; le doy la mano, abro la ducha, enjabono la esponja y comienzo a frotar su cuerpo con la energía del enojo contenido percibiendo el miedo con que se aferra a la agarradera del baño para no resbalar, agacha la cabeza con la mansedumbre de la entrega, dejo la esponja de lado y con las manos lavo su escaso cabello. 

Lo seco, lo visto y lo acompaño hasta la cama; cuando lo tapo y apago la luz le escucho decir: así no podemos seguir, ya nos estamos odiando. Salgo al balcón, enciendo un cigarrillo, lo aspiro lentamente. Escucho el latir sosegado de la ciudad alterado de vez en cuando por el borboteo de los autos sobre los adoquines, siento la brisa suave de la noche sobre mi piel, miro el cielo. 

Los recuerdos merodean. La niña mujer preparando su tazón de leche caliente en las mañanas frías de la casa silenciosa; la adolescente mujer acomodándose a un cuerpo con señales que nadie le había advertido, la mujer mujer partiendo temprano y puntual para no perder el presentismo, y él aplicando sus aptitudes en el espacio casa hogar. Y lo hacía. Y cuando volvía me esperaban los tres con la casa en orden a la que yo veía con las fauces abiertas demandando las necesidades de otro y otros días que se sumaron a los días y años de toda una vida buscando la ponderación del entorno.

 Y un día cuando la sangre se fue entibiando sentí que no me alcanzaba la ropa para abrigarme. Lo que queda del cigarrillo lo hundo en la tierra del macetero y entro. Voy a la otra habitación, la que fue de Julito y me acuesto en su cama, miro el reloj, dos de la mañana, en San Pablo él dormiría.

 En Madrid siete de la mañana, Claudia estaría preparando a los chicos para llevarlos a la escuela y seguir a su trabajo. Prometieron venir para fin de año. No concilio el sueño, me levanto camino por el pasillo y me detengo bajo el marco de la puerta del dormitorio; en la penumbra veo cómo, con el brazo útil corre la sábana y acomoda la otra almohada.

Marta Puey

Octubre 2016

Buenos Aires.

CASIVEINTE 

Cuentos Cortos

Obra inédita - No musical

Número RE: 2020 - 02914244 - APN - DNDA#MJ

Referencia RL: 2020 - 02914217 - APN - DNDA#MJ

Fotografía: Marta Puey

Diseño de Tapa: Laura Jakulis

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Queridos amigos, este mes los invitamos a disfrutar una nueva entrega de "CASIVEINTE", 

obra inédita de la escritora Marta Puey.

En "Noviembre" Editorial Online de Atrapados por la Imagen, se complace en presentar: "Tres Almas".

Agradecemos a cada uno de ustedes por sus visitas y valoraciones.

 Afectuosamente.

Administración de Atrapados por la Imagen.

 "Tres Almas"

Un cuento de 

Marta Puey

En un austero y confortable living ojeaba una carpeta sentado en un sillón frente al hogar de leña; la espalda erguida, la cabeza rapada. Su mirada color acero se detuvo en tres expedientes, tres de otros tantos informes realizados en el cumplimiento del deber. Con el rostro complaciente y el pulso firme los sostenía.

 〃Su boca esbozaba una mueca de placer; allí estaban documentados ciertos recuerdos. Uno a uno los sacó de la carpeta, los estrujó y arrojó al fuego. La chimenea eructó un fantasma de humo negro que elevándose al cielo gris sin tiempo perdió su forma.″

En otro lugar, sentada en una pequeña silla de madera tejía de memoria mientras repetía: “uno arriba, uno abajo, uno arriba, uno abajo”, con la mirada fija en tres almas queridas que colgaban de una hebra de humo negro. 

Esa hebra nacía en lo alto, cruzaba el cuarto hasta el otro extremo para luego caer perpendicularmente a la pared, y arrastrándose por el piso alimentaba los: unos arriba, uno abajo, uno arriba, uno abajo. La estrecha tira de tejido crecía, crecía y se enroscaba en sus pies subiendo hacia sus rodillas, penetró el asiento envolviendo con fuerza sus muslos, comprimiéndolos hasta soldarlos. Solo sus manos aun liberadas ejercían ese maquinismo perfecto que enhebraba puntos y cambiaba agujas de un lado al otro. El resto del cuerpo estaba rígido. La boa llegó al cuello, sus párpados cayeron, sus manos se paralizaron. De esa figura de humo tejido escapó un alma para unirse junto a las otras tres.

Marta Puey

Mayo 2003

Buenos Aires.

CASIVEINTE 

Cuentos Cortos

Obra inédita - No musical

Número RE: 2020 - 02914244 - APN - DNDA#MJ

Referencia RL: 2020 - 02914217 - APN - DNDA#MJ

Fotografía: Marta Puey

Diseño de Tapa: Laura Jakulis                                                      

Atrapados por la Imagen y "El cuento del Mes" Presentan a Marta Leonor Puey.

Queridos amigos, este mes los invitamos a disfrutar una nueva entrega de "CASIVEINTE", obra inédita de la escritora Marta Puey.

En "Diciembre" Editorial Online de Atrapados por la Imagen, se complace en presentar: "IGUALES - CASAS - IGUALES"

Agradecemos a cada uno de ustedes por sus visitas y valoraciones.

 Afectuosamente.

Administración de Atrapados por la Imagen.

 IGUALES-CASAS-IGUALES

Pedrito viene caminando debajo de un techo azul, rodeado de sierras verdegrises y alumbrado por un sol que solo se esconde a la hora de ir a dormir. De la mano de su abuela salieron del rancho; allí quedaron el gato, dos perros, las gallinas, el gallo y las cabras encerradas en el corral. Están llegando junto a su mamá y dos hermanos a la Villa de Santa María de los Comechingones.

Es domingo de Pascua. Las celebraciones de Semana Santa están finalizando, la campaña electoral empezó y las autoridades hacen entrega de las prometidas viviendas sociales a los vecinos del lugar, la consigna es cambiar ranchos por casas dignas.

Sus abuelos están entre los favorecidos; esperan a las autoridades en la angosta calle a la que asoman a ambos lados, iguales casas iguales. Llegan las autoridades apretando manos, palmeando espaldas y llaves en mano, que entregan a cada familia junto a un huevo de Pascua. Pedrito lo lleva en la mano y entra a la igual casa igual preguntándose de que animal saldrían de ese color y envueltos. Sigue a su abuela, a su mamá y a sus hermanos. Ve camas de dos pisos; escucha que allí dormirá él, sus hermanos y su mamá, va a la cocina, observa como de un cañito sale agua que cae en una pileta y se va por un agujerito quién sabe adónde; el agua que sale de la canilla del patio de la escuela se va por una zanja y se pierde a lo lejos. Escucha al hombre que le dio la llave a su abuelo diciendo: ahora podrán matear en la cocina, este es un lugar seguro libre de vinchucas. Pedrito, camina unos pasos y llega al otro lado de la casa; el otro lado se termina ahí no más, tres paredes grises lo dibujan sin dejarle ver lo lejos; busca al animal que pone esos huevos oscuros y envueltos, no lo encuentra; vuelve a mirar y piensa en sus gallinas las que quedaron en el rancho; ellas ponen huevos blancos o rosados. Vuelve a entrar a la casa, la abuela da órdenes, su mamá carga bolsos, sus dos hermanos se trepan a las camas, la luz del sol se va apagando y nadie prende candiles, porque en esa casa, del techo cuelga una luz como la del almacén de don Chichilo. Se sienta en la cama de abajo y mira el huevo envuelto, no deja de mirarlo, lo mira ya sin escuchar el ruido de la casa... Sale a caminar por la calle angosta, sigue caminando largo rato, llega al rancho, allí está el horno donde su abuela cocina el pan, el cabrito; las gallinas vienen a su encuentro, busca y llena sus bolsillos de huevos rosados, blancos, se sienta a la sombra del tala, levanta la cabeza y ve ese techo de hojas que el viento hace ondear, luego mira a lo lejos, y de vez en cuando a la puerta del rancho, espera que su abuela salga a matear debajo del tala. 

Los ojos fijos ahora están en una ventana por donde entra el sol, se levanta, se asoma; ve que lo lejos está tapado por las tres paredes grises, se da vuelta y en la cama observa un envoltorio marrón y sin forma, piensa quien dará de comer a sus gallinas.

Marta Puey

Abril de 2017.

CASIVEINTE 

Cuentos Cortos

Obra inédita - No musical

Número RE: 2020 - 02914244 - APN - DNDA#MJ

Referencia RL: 2020 - 02914217 - APN - DNDA#MJ

Fotografía: Marta Puey

Diseño de Tapa: Laura Jakulis